O médico disse que se ele não cuidasse do estresse poderia sofrer um ataque cardíaco de uma hora para a outra. Falou assim, sem nenhum eufemismo ou tato. Conhecia o paciente havia muito tempo e sabia que com ele só funcionava daquela maneira. E, de fato, a rudeza surtiu efeito: inscreveu-se na ioga. Ou iôga, como se fala hoje em dia.

Marcou as aulas para antes do trabalho, numa academia que ficava no meio do caminho. No dia seguinte, na hora combinada, lá estava ele, pontual como de costume. Cumprimentou o professor, um baiano que em nada se parecia com o velhinho japonês que esperava encontrar, mas que, pensando bem, devia ser bem qualificado para ensinar técnicas de relaxamento. Sentaram-se no chão, num grupo de umas sete pessoas e o professor deu a primeira instrução: que limpassem a mente e prestassem atenção unicamente na própria respiração. Empenhado em evitar a viuvez precoce de sua mulher, ele se esforçou ao máximo e em alguns instantes entrava numa espécie de transe, ouvindo o som de seus pulmões amplificado, concentrando-se na entrada e na saída do ar. Sentiu-se tranqüilo, em paz. Ar entra, ar sai, ar entra, ar sai. Lentamente, sem pressa. Nada mais existia. Só ele e todo o oxigênio da atmosfera, que trazia para o interior de seu corpo a prestações. Ar entra, ar sai, ar entra, ar sai, ar entra, ar entra – não agora era para o ar sair. Tossiu. Continuou: ar entra, ar sai, ar entra, ar sai – ai, meu Deus, e se eu errar – ar entra, ar sai, ar entra, ar sai. De repente, tornou-se consciente da própria respiração. Mais do que isso, tornou-se responsável por ela. Sentia que, a partir daquele momento, não conseguiria mais respirar instintivamente. Que, uma vez no controle dos próprios pulmões, não teria como voltar a passar o comando para seu subconsciente. Ficou nervoso, a respiração ofegante – o que dava ainda mais trabalho. Definitivamente, aquela porcaria de iôga não estava fazendo bem. (“Ióga”, ele pensou, sem o menor respeito por uma cultura milenar de acentuação). Despediu-se do professor com dificuldade, fazendo uma careta de esforço para coordenar os movimentos respiratórios e o aperto de mão e correu para a rua. Entrou no carro e virou a chave na ignição. Engatou a marcha e sem querer, pensou: “soltar o pé esquerdo da embreagem lentamente, apertar o pé direito no acelerador”. Pronto, não podia mais dirigir por condicionamento. Aquela tarefa também agora se tornava consciente, passo a passo. Ele precisava ir embora daquele lugar de qualquer maneira. Ar entra, ar sai, olha no retrovisor, ar entra, seta para a direita, ar sai, aperta a embreagem, ar entra, ar sai, engata a marcha, vira a direção para a direita – direita, aí é a esquerda – acelera, solta a embreagem, aperta a embreagem de novo, troca a marcha, acelera, ar entra, ar entra! (Já estava ficando roxo). Num esforço mental gigantesco, foi conduzindo o automóvel e o organismo no meio do trânsito. Cuidado com a moto! Ar entra, olha o retrovisor, ar sai, cuidado com o ciclista pelado, ar entra. Sinal fechado. Aperta o freio. Ótimo, uns instantes para se concentrar unicamente na respiração. Ar entra, ar sai, ar entra, ar sai. Foi quando ouviu um outro som, além do que o ar fazia nas suas narinas. Um som surdo, que vinha de dentro: tum-tum, tum-tum, tum-tum. Foi encontrado morto num cruzamento, a algumas quadras dali. A causa: parada cardíaca. Sem motivo aparente, seu coração parara de bater. O médico da família não teve dúvidas, fora o estresse. E ele bem que tinha avisado.