AMOR QUE MATA

 

Já não conseguia diferenciar amor e ódio. Amava tanto que até a raiva e as brigas eram necessárias. Dava a impressão de que se não a tivesse, não conseguiria viver. Não podia beijar, não devia dizer tudo o que tinha guardado dentro do peito, mas ele estava satisfeito só em poder vê-la. Às vezes, segurava o orgulho, o choro, a dor. Porque a vida é assim, e nem sempre vemos ou escutamos o que nos faz bem. Às vezes eu gostaria de saber como que um cara tão legal se sujeitava a isso. É voltar a velha história das "migalhas". Faltava amor próprio. Faltava respeito a si mesmo. Faltava compreender-se. Alguém tinha que ceder e ele cedia sempre. Ela era clara, eles seriam amigos para sempre e às vezes o magoava mesmo sem querer. Mesmo sabendo que não tinha chances, sempre levava consigo a esperança de que um dia ela seria dele. É verdade que a sua esperança não era produto de uma mente insana. Houveram momentos em que ela não mostrou-se tão segura de si, e acabou por fazê-lo o cara mais feliz do mundo. Até hoje eu procuro entender o que se passa na mente dela. Talvez por ele ser uma possibilidade fácil demais. Por não haver o desafio, a conquista, a vitória. Ele é e sempre será dela, e isso é muito claro. Talvez fosse o seu refúgio, como se quando tudo desse errado para ela, o caminho certo a seguir era o dele. O pior é que ele ficava feliz com isso. Quando ela estava presente, ele ficava completo, ao fugir do seu olhar, metade estava com ele e a outra metade com o mundo. Triste ele não se dar conta de que este é exatamente o tipo de amor que mata, mas ele certamente não se importaria em morrer de amor por ela.